Me supero cada vez mais na capacidade de deixar tudo pra última hora.
Não sei se acho que vou dar conta ou se é só preguiça mesmo, se é a espera por uma iluminação que me tire do ato de procrastinar. A corrida, mais que a correria, me põe alerta, mas nem sempre dá pé - às vezes chove, às vezes tá escuro demais, claro demais. Mas quando dá, não tem arrependimento.
Ainda assim, percebo que horas há em que estamos cansados demais dos contatos. Eu, por exemplo, passei um fim de semana inteiro disperso me questionando sobre a validade e utilidade do interesse por aquilo que se sabe distante e, sobretudo, incompatível. Intolerância e desrespeito são coisas muito sérias, inaceitáveis, mas nem sempre o desejo ouve a razão e aí me pego conjecturando. É preciso aprendizado e aceitação que nem sempre o pensamento segue nossos planos de vida.
Mas eu sei que passa, me dizem sempre isso, e percebo o quanto é verdade. Porque alguma hora tenho que agarrar o fio do trabalho, da leitura, do texto da comunicação pedindo para ser escrito, da relação da mitologia no romantismo e no idealismo pedindo pra ser explorada, o Goethe a ser lido. Isso é outro mundo, um refúgio, algo assim; realidade ideal que eu consigo moldar com minhas palavras, meu orgulho.
