Dois grandes morrem quase ao mesmo tempo sem que eu os tenha lido.
Enquanto isso, transformo rejeição em força, fraqueza em força, sentimentalismo em força, raiva e revolta em força.
E me orgulho dos frutos que aparecem - achei que não seria mais possível converter pessoa adulta em amante de leitura, contaminar alguém distante com o bichinho das letras, mas as imagens e os pedidos me convencem do contrário.
É isso então: dois grandes da escrita morrem enquanto nasce, pequenininho, o desejo de leitura por aí.
