das linhas do meu pensamento; entre frases se constrõem considerações sobre a cidade branca. Chove tanto, todos esses dias; sempre tem garoa, sempre tem um quê de solidão boa, e nostalgia. Somos responsáveis por o quê, além de nós mesmos? Por alguns sentimentos alheios?
Não consigo ver os prédios daqui; há uma cortina de neblina fraca. Dormi bastante de ontem pra hoje sem sequer perceber; era pra ter acordado antes, e ter me movimentado antes que sentisse cãimbras. Ou ter falado antes que não houvesse mais tempo.
[...]
Tudo em suspensão...tudo em suspensão. A atmosfera é fria, nem parece dezembro. Que dia é hoje? "Não lembro; Parece dezembro; De um ano dourado". A sensibilidade aumenta em certos períodos, eu sei.
